Décimas a lo Loco

Busco un cuento para escribirlo y atesorarlo entre el vacío que existe entre mi corazón y el resto de mi ser. Escudriño con ahínco las palabras y dedico mi tiempo a encontrar las frases que se hilvanen delicadamente, en una trenza tan compleja y elegante que parezca simple y llevadera para quien comparta la misma dedicación que tengo por el afán de comunicar sentimientos sobre una hoja inerte de papel. Observo a mi alrededor, mas no logro encontrar nada, como si las ideas hubiesen abierto sus alas coloridas para emprender un vuelo a ese horizonte inalcanzable, inexpugnable. Las letras se evaporan como el rocío al abrazar los primeros rayos de la madrugada, como el arcoíris junto a la lluvia, como tu adiós junto al mío.

Escucho el silente ruido

Como bello pasaje

Y aquel bello traje

Que lleva el cielo ceñido

De gris color teñido

Apaga la fuente de lluvia

Y aquella luz rubia

Junto al horizonte

Que levita sobre el monte

Bajo una nube se asubia

Y un ruiseñor perdido

Bate fuerte sus alas

Mientras arboles talas

Y justo pierde sentido

El animal mas temido

Sigue siendo el humano

Culpa de su propia mano

Que pareciera controla

Mas esta se mueve sola

Y resistimos en vano

De tanto buscar palabras

Con una verdad me cruzo

Y si no le hallo uso

Habrán perdidas macabras

Espero por eso abras

Tu corazón con el mío

Juntos crucemos el río

Permíteme ser oído

Es lo único que pido

Oye este llanto crío

La verdad se presenta como una realidad alternativa a la ficción que acostumbramos ver todos los días, todo el tiempo. Las palabras caen en la red de la vida y el destino me obliga a salpicar de tinta un palabreo débil, mas sensato, corto y conciso, medio inconexo, medio mío y tuyo. Todo nuestro. Las cosas están peor de lo que parecen, dirán los fatalistas de siempre. El mundo no tiene arreglo dirá el pesimista. Todo va bien dirá el iluso, el ciego y el ignorante. La verdad se cuela entre los dedos y los párpados somnolientos intentan esconderla de los ojos vacíos, que esperan ser llenados de esperanzas. Y es así como las letras y las palabras confabulan dentro del corazón para escupir un relato hueco. Las décimas fluyeron como un arroyo de agua cristalina y todo vuelve a la normalidad. La represa que contiene el caudal se afianza, dejando un espacio para la creatividad y la idea. El bloqueo perece bajo la mano del escritor y hoy vuelve a la vida, renovado. El lápiz tiene tanta tinta como sangre tiene quien lo porta.